Luctuosidade

Hoxe vou vestida de negro

o primeiro día no que xa non somos

nin seremos.

@galiciapoetica

 

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O peor rival

E agora que.

Tiña que mantelo quietiño, calmo

era necesario ser eficaz para sumirse nun letargo profundo sen sonos.

Escoitábase a respiración pesada acompasada narraba unha voz en off nunha lingua descoñecida que podería ser dalgún dialecto asiático

Beizos vermellos latexantes faciana branca pálida ollos pechados

Vai morrer. Violíns. Vai morrer.

Elixe o destiño. Loita. Violíns. Loita.

E agora que.

Retornada

Hei volver.

Seguramente hache pillar por sorpresa, pero hei volver.

Agóchate na cuneta cando me vexas pasar

non quererás cruzarte conmigo despois de todo o que foi

non quererás ter que mirarme aos ollos e dicirme “ola”

“que tal che vai”

“tanto tempo”

ou calquera outra expresión vacua que non quere dicir nada.

Por eso, cando me vexas volver

-porque hei volver-

agóchate no outono e ponte a bo recaudo

que eu para ti xa non estou.

Sálvate

Rescatando favoritos…

Galicia Poética "antolloloxía"

Reciclar a catástrofe

repousa no cadaleito sen proporcionalidade

monosílabos

cuestións cotiás e propósitos de enmenda

un paradoxo

dous paradoxos

tres paradoxos

anestesiada

centrifuga o medo en suspensión

escapa coa mente

o submundo palpita e doen as follas metacéntricas.

Pecharlle os ollos sen que opoña resistencia

está a súa morta presencia morta dende hai 10 anos

que eu lembre.

-Arriba persianas, fóra da cova

-Non quero.

Nonquere.

Batirse no laberinto.

Aínda non.

Resultado de imagen de habitacion arteVan Gogh, La habitación en Arlés, 1887

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Galeguizame

Son capaz de ver baixo a auga

verto bagoas en termos evolutivos

e logo volvo a normalidade.

Vacacions. Sen anuncios. Sen instamoments.

Sen tiles.

Que me condeen os estudosos das linguas, que me lapiden en publico

que me identifique a ciencia e me reconstrua en certas epocas do ano:

serei feliz normativizada.

@galiciapoetica

 

 

Despedida

Un sombreiro na cabeza con flores marchitas asumindo o encontro

pensando poesía poetúa poemiña

versando o descalabro que non había de vir nunca

ou igual si pero que importaba agora

fáiseme raro verme tan distinta e ver aos demáis tan iguais

coa pioga xunguindo a loucura

que duro atopar acougo nesta contorna fúnebre

fáiseme raro falar coas nenas amigas

que xa non son nenas nin son amigas

reproducións a escala

mutacións

pero elas non son

que non me enganen:

xa non estamos

 

amargados encontros e desencontros

frívolos choques de mans

amigos atrapados no tempo,

canto vos quixen!

 

Despedida

 

Un sombrero en la cabeza con flores marchitas asumiendo el encuentro

pensando poesía poetuya poemía

versando el descalabro que no iba a venir nunca

o a lo mejor sí pero qué importaba ahora

se me hacía raro verme tan distinta y ver a los demás tan iguales

con la correa ciñendo la locura

qué duro encontrar reposo en este entorno fúnebre

se me hace raro hablar con las nñas amigas

que ya no son niñas nin son amigas

reproducciones a escala

mutaciones

pero ellas no son

que no me engañen:

ya no estamos

 

amargados encuentros y desencuentros

frívolos choques de manos

amigos atrapados en el tiempo,

¡cuánto os quise!

Agenda Semanal Campus UAM-CSIC

 

Bukowski rules.

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

ESTAMPIDA VITAL

Agora que xa non estás sóbrame a metade da vida e fáltame compostura

gustaríame encontrarte nas rúas empedradas da vila

tropezar coas miradas de noite

comer mazás entre apuros e beliscarnos as ganas

 

agora que xa non estás non podo operarme a corazón aberto

bulir de incerteza

pecho a fiestra de día para que non entre a metade de sol que che corresponde que fixen eu para desmerecerte

 

que fixen que desfixen

 

en que momento desapareceron as persianas volve volve non te vaias

que agora nestes tempos

fas máis falla que nunca.

 

ESTAMPIDA VITAL

Ahora que ya no estás me sobra la mitad de la vida y me falta compostura

me gustaría encontrarte en las calles empedradas del pueblo

tropezar con las miradas de noche

comer manzanas entre apuros y pellizcarnos las ganas

 

ahora que ya no estás no puedo operarme a corazón abierto

apurarme de incertidumbre

cierro la ventana de día para que no entre la mitad del sol que te corresponde qué hice yo para desmerecerte

 

qué hice qué deshice

 

en qué momento desaparecieron las persianas vuelve vuelve no te vayas

que ahora en estos tiempos

haces más falta que nunca.

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