Hoxe vou vestida de negro
o primeiro día no que xa non somos
nin seremos.
@galiciapoetica
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Antonio Vega in memoriam
El sitio de mi recreo https://g.co/kgs/7ExbVP
O peor rival
E agora que.
Tiña que mantelo quietiño, calmo
era necesario ser eficaz para sumirse nun letargo profundo sen sonos.
Escoitábase a respiración pesada acompasada narraba unha voz en off nunha lingua descoñecida que podería ser dalgún dialecto asiático
Beizos vermellos latexantes faciana branca pálida ollos pechados
Vai morrer. Violíns. Vai morrer.
Elixe o destiño. Loita. Violíns. Loita.
E agora que.
Retornada
Hei volver.
Seguramente hache pillar por sorpresa, pero hei volver.
Agóchate na cuneta cando me vexas pasar
non quererás cruzarte conmigo despois de todo o que foi
non quererás ter que mirarme aos ollos e dicirme “ola”
“que tal che vai”
“tanto tempo”
ou calquera outra expresión vacua que non quere dicir nada.
Por eso, cando me vexas volver
-porque hei volver-
agóchate no outono e ponte a bo recaudo
que eu para ti xa non estou.
Sálvate
Rescatando favoritos…
Reciclar a catástrofe
repousa no cadaleito sen proporcionalidade
monosílabos
cuestións cotiás e propósitos de enmenda
un paradoxo
dous paradoxos
tres paradoxos
anestesiada
centrifuga o medo en suspensión
escapa coa mente
o submundo palpita e doen as follas metacéntricas.
Pecharlle os ollos sen que opoña resistencia
está a súa morta presencia morta dende hai 10 anos
que eu lembre.
-Arriba persianas, fóra da cova
-Non quero.
Nonquere.
Batirse no laberinto.
Aínda non.
Galeguizame
Son capaz de ver baixo a auga
verto bagoas en termos evolutivos
e logo volvo a normalidade.
Vacacions. Sen anuncios. Sen instamoments.
Sen tiles.
Que me condeen os estudosos das linguas, que me lapiden en publico
que me identifique a ciencia e me reconstrua en certas epocas do ano:
serei feliz normativizada.
@galiciapoetica
Despedida
Un sombreiro na cabeza con flores marchitas asumindo o encontro
pensando poesía poetúa poemiña
versando o descalabro que non había de vir nunca
ou igual si pero que importaba agora
fáiseme raro verme tan distinta e ver aos demáis tan iguais
coa pioga xunguindo a loucura
que duro atopar acougo nesta contorna fúnebre
fáiseme raro falar coas nenas amigas
que xa non son nenas nin son amigas
reproducións a escala
mutacións
pero elas non son
que non me enganen:
xa non estamos
amargados encontros e desencontros
frívolos choques de mans
amigos atrapados no tempo,
canto vos quixen!
Despedida
Un sombrero en la cabeza con flores marchitas asumiendo el encuentro
pensando poesía poetuya poemía
versando el descalabro que no iba a venir nunca
o a lo mejor sí pero qué importaba ahora
se me hacía raro verme tan distinta y ver a los demás tan iguales
con la correa ciñendo la locura
qué duro encontrar reposo en este entorno fúnebre
se me hace raro hablar con las nñas amigas
que ya no son niñas nin son amigas
reproducciones a escala
mutaciones
pero ellas no son
que no me engañen:
ya no estamos
amargados encuentros y desencuentros
frívolos choques de manos
amigos atrapados en el tiempo,
¡cuánto os quise!
Bukowski rules.
Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
Tempo
Un día rirás tanto que esquecerás as cicatrices.
Tiempo
Un días reirás tanto que olvidarás las cicatrices.
ESTAMPIDA VITAL
Agora que xa non estás sóbrame a metade da vida e fáltame compostura
gustaríame encontrarte nas rúas empedradas da vila
tropezar coas miradas de noite
comer mazás entre apuros e beliscarnos as ganas
agora que xa non estás non podo operarme a corazón aberto
bulir de incerteza
pecho a fiestra de día para que non entre a metade de sol que che corresponde que fixen eu para desmerecerte
que fixen que desfixen
en que momento desapareceron as persianas volve volve non te vaias
que agora nestes tempos
fas máis falla que nunca.
ESTAMPIDA VITAL
Ahora que ya no estás me sobra la mitad de la vida y me falta compostura
me gustaría encontrarte en las calles empedradas del pueblo
tropezar con las miradas de noche
comer manzanas entre apuros y pellizcarnos las ganas
ahora que ya no estás no puedo operarme a corazón abierto
apurarme de incertidumbre
cierro la ventana de día para que no entre la mitad del sol que te corresponde qué hice yo para desmerecerte
qué hice qué deshice
en qué momento desaparecieron las persianas vuelve vuelve no te vayas
que ahora en estos tiempos
haces más falta que nunca.
